de afan

Yo tuve mis semanas de dependencia de spray nasal. Luego de doce horas de respirar como respira la gente normal, las fosas nasales se tapaban completamente, un tapón seco e incómodo que solo se solucionaba con otra dosis de spray nasal. Entonces supuse que eso generaría dependencia y tolerancia. Busqué en Internet y efectivamente se hablaba de eso e incluso existían grupos de apoyo para adictos al spray nasal. Eso le dije a la griega luego de que nos hizo buscar (sin éxito) una farmacia abierta en un domingo en el centro de Colonia. Pero me respondió que en Internet hay grupos de apoyo para todo. Y es verdad.

Así como hay grupos de apoyo para usuarios de spray nasal, los hay para quienes se rehúsan a usarlo. Igual que hay grupos de apoyo para suicidarse o para no suicidarse. O para el tabaquismo o el alcoholismo o la gordura o la anorexia o para la adicción a los juegos de azar o a los de vídeo. Todas las adicciones tienen su grupo de apoyo en Internet, ¡incluso la adicción a Internet!

Pero los grupos de apoyo no se limitan a adicciones o excesos. Cualquier comportamiento que se salga de la norma tiene su grupo de apoyo. Amigos del presidente, enemigos del presidente, amantes de David Lynch, ayuda para entender a David Lynch, planes para linchar a David Lynch, etc. Como todo comportamiento anormal tiene su grupo de apoyo, llega un punto en que la normalidad está determinada por aquello para la cual no hay un grupo de apoyo. Pero si no hay un grupo de apoyo, no habría mucha gente integrando esa categoría. Porque incluso en ese caso, habría quienes sintiéndose aburridos se unirían a un grupo de apoyo llamado: Crisis de Identidad (no tengo un grupo de apoyo al cual pertenecer).

Almuerzo de Navidad

Los globos oculares. Mis globos oculares para ser preciso. Abrí los ojos hasta que dolieron y por un instante pensé (quise) que saltarían de sus cuencas. Que lentamente empezarían a flotar frente a mi cara. Que despacio subirían por encima de mi frente apenas sostenidos por los nervios ópticos. Mi cerebro estaría tentado a dejarlos ir, a soltar los nervios para que los globos ascendieran al cielo y al infinito. Pero no lo haría, sabiendo que lo que verían sería solo para ellos una vez roto el vínculo.

Eso sí que serían ojos desorbitados. Pero igual el esfuerzo fue suficiente para parecer confundido cuando el saxofonista me hablaba de los eigenvalores del reciento recién despojado de su relleno para la remodelación. Algo decía en torno a la altura y las frecuencias que harían de ese un mal sitio para ciertos instrumentos musicales. Esto mientras el coro local cantaba villancicos, cada uno de los cuales iba arrancando poco a poco la paciencia de los que estábamos en las mesas de atrás, esperando turno. Yo estaba pensando en otro cosa. Pero siguió insistiendo en la arquitectura y la música y el lenguaje matemático. Y me habló de Le Corbusier y de cómo había inspirado horrores en su barrio de niño.

Entonces le dije que debía encontrar a Xenakis. Y en la medida de lo posible escuchar su música y leerlo y ver su arquitectura, porque no había el mismo efecto de lo uno sin lo otro (o de el Uno sin el Otro). Y entonces hablamos de los espacios y los lugares (los unos y los otros). Y él claramente esta(ba) fuera de lugar. Pero un lugar no existe del todo hasta que no hay alguien fuera de él. Como aquellos abrazados en medio de un mar en retroceso, en círculo, en un lugar que existe (y no existe) por tan solo unas horas al año. ¿Y qué lugar hay distinto, acaso?

Mañana existe Colonia. En diez días existe Hawaii.

All about style

She woke up, all of a sudden, and said: number 4 is a beautiful number. I never stop to think too much about these little semi-conscious insights. I've gotten used to them. Why not 5, I asked her. Too fat, she mumbled. Aha, so there was a logic. What about 7, then? tall and lean. Nah, too close to 10, which is not even a number any more, it's two. Well, then, you gotta love 1. Most certainly not, that little bastard is almost worthless, easily confused with a letter and has no aesthetic value whatsoever, it's just a line. I see, so I shouldn't even mention 8, that fatty should get 3 to take him out jogging; at least the latter has managed to loose half the weight. And what's the deal with 6 and 9, are they fat? They are, but they can also be sexy; especially when they come together, those two mean business. But if we're talkin' sexy, it's gotta be 2. Just look at it, all the right curves and angles. Go ahead draw a 2 with your finger, you know you want to. Go easy on the top and then just finish up the base of it in one quick motion. I'll wait... You see! Damn hot!

All right then, back to sleep. Think again. You know what would be great, she asked me ten minutes later. Switching to binary, so that we strip counting of its sex appeal and leave no bastion for eroticism in the numerical realm? What? No. She had already forgotten about the number issue evidently (not that she would have remembered being half asleep). Wouldn't it be great if there were paintings that combined two styles? One for the background and one for the foreground. And I'm not talking about just fuzzy techniques against sharp details; I'm talking about a cubist background and a fauve foreground. I'm talking about golden gothic characters against pointillist backgrounds. Or how about bright colored pop-art common day objects against an abstract conceptual landscape. Wait... scratch that, imagine this scene: several characters, all painted with a different style against one of those Rothko-like dark canvases. Yes, sure, I picture it, I said, you could then drip paint all over it and stick some recycled trash on top, sounds great, now go back to sleep. Hey, I'm serious, Yeah, me too. Look, I'm sure someone has done that already, seeing as how every Russian and Chinese millionaire now buys every piece of art that can be stored in a vault somewhere, so that you don't actually have to look at something as horrendous. Not for long, though, last issue of Prospect says the art bubble is the next one to burst. And I don’t mean to burst yours, but could we sleep now?

And so we did, but speaking of the Chinese and art: the other day we were invited to dinner at the home of a guy from Hong Kong. The last stop in the tour of his house – which, by the way, apparently used to belong to a famous Dutch prostitute – was a small sculpture of a man with metal staples in his back. He told us about how a friend had done this after he had recovered from breaking his back some years ago. I didn’t see it, but I could imagine his Dutch boyfriend listening in the kitchen rolling up his eyes and thinking: there he goes again, with his broken back story.