No llueve

Va más de un mes en que no llueve en Holanda (al menos en la mayor parte del pequeño país). Cuando vine por primera vez, recuerdo que una de las advertencias más recurrentes se refería a su frecuencia pluvial. Las quejas ante el cielo gris y la llovizna intermitente eran el clásico rompehielo. Mi poncho impermeable iba casi siempre en mi mochila, cuando debía andar en bicicleta. Los asados cada fin de semana lo agradecen. El Día de la Reina más caliente de la historia según el KNMI tambien lo sabrá agradecer. Lo que no se es qué será de julio y agosto. Tocará ir a veranear otra vez a Escandinavia - quienes por cierto deben estar felices de estarse convirtiendo en un lugar habitable para seres humanos normales, demasiado normales dirían los antiguos habitantes del Ungdomshuset.
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La húngara me preguntó: en esas condiciones, ¿cómo pueden los colombianos tener hijos? Y yo que pensaba que "esas condiciones" habían sido una versión poco emocional, ni trágica ni optimista, más bien académica, de la situación.

Tripanosomas

Llevo seis meses con sueño. No puedo dormir. No se dormir ya. Solía creer que un día de 16 horas activas y 8 inactivas no era bien equilibrado. Que tendría que ser 20 y 8. Pero ahora me inclino más al día saturnino de poco menos de 11 horas. Sería algo así como estar despierto 6 horas y dormir 5. Solía creer que no dormir (no necesitarlo) sería fantástico; ahora que no puedo dormir se que no se trata solo de descansar el cuerpo sino de apagar el sistema. Necesito distancia, nulidad, pensamiento libre y desconexión para poder lidiar con la vida despierta. Y lo mismo al revés. No se puede dormir para siempre porque el sueño tambien necesita del estímulo de las grabaciones subconscientes para representar algo. ¿Y dormir sin soñar? A esto se debería anteponer el estar despierto sin hacer nada: meditación profunda sin propósito. Pero esta vía se aproxima tanto a la muerte (creo) que ya habrá tiempo para ella. Maldito resfriado primaveral.

Breezerseks

El último escándalo en Holanda es el breezerseks: niñas adolescentes que se acuestan con el que sea por un Bacardi Breezer o un combo de McDonald's o un paquete de cigarrillos. Supuestamente el "gangsta-culture" imprimido por los videos de MTV les hace pensar que estos son valores aceptables. Más aun, el "gangsta-culture" hace que los magrebíes y antillanos sean más atractivos para las "prostitutas-por-consumo". Por supuesto, esto último hace pensar que no hay tal cosa como el breezerseks y que solo se trata de una campaña para aumentar el odio racial y para que los moralistas holandeses (que no son pocos) se lancen a proteger a sus hijas blancas y cristianas de la plaga de los antivalores que traen los negros raperos y que es representada por los árabes y negros jóvenes de Holanda, quienes por supuesto andan vestidos a la moda hip-hop y escuchando sus propias versiones turcolandesas de la música urbana americana a alto volumen en el metro para recibir el odio silencioso de las madres. Las mismas madres que cuando van de vacaciones a la República Dominicana se enamoran de un negro y le invitan a salir y le dan algunos billetes para que las acompañe durante una semana. Pero es muy distinto ir y prosituir negros o niñas allá donde no son europeos, sino turistas, donde todo vale, donde todo se olvida, que hacerlo acá y siendo sus propias niñas quienes terminan prostituidas, cuando todo el mundo sabe que debería ser a la inversa.

El mundo tercero

Me acompañó en el tranvía un marroquí locuaz, joven y simpático. Empezó preguntándome de dónde era y terminamos hablando una mezcla de holandés y español, porque dada su cercanía con el país ibérico es normal que haya recibido clases de español en el colegio. También dijo luego que el sur de españa había sido de los magrebíes y que las gentes del norte de Marruecos o el sur de España están borrosamente separadas. Sin embargo, fue claro en que compartíamos nuestra hermandad en ser ambos del "mundo tercero" (sic). Me preguntó retóricamente si no creía que la vida se había puesto difícil en Holanda. No le resultaba fácil conseguir empleo, se había vuelto difícil realizar cualquier trámite y el sustrato racista emergía en una clara ebullición incontenible. Vale, no lo dijo así, pero en sus ojos se leía una mezcla de resignación, frustración y rabia. Una rabia que no era contra Holanda, sino contra el mundo entero por habernos premiado con nacer donde nacimos; no contra Holanda, porque fue aun mas enfático en decir que en Marruecos no era difícil, sino imposible vivir. Incluso le costaba ir de vacaciones, porque hasta Turquía, Grecia o la misma España tenían costos inferiores. No hay trabajo, pero te cobran veinte euros por una comida decente, me dijo. Cuando la conversación pasó de la frustración a la esperanza, llegó mi parada; se despidió "Adios, amigo" y se quedó pensando en que, luego de un largo día, finalmente llegaría donde su joven mujer e hijo recién nacido.

A propósito de Colombia en el medioevo tardío: Hoy sale en El Tiempo la noticia de que en el Tolima, durante la Semana Santa, castigarán a los infractores de tránsito con un paseo vergonzoso en burro.

Medioevo tardío

Huizinga nos presenta varias características del medioevo tardío. Estas entre muchas otras:
Desigualdad y contrastes bruscos (entre ricos y pobres, por ejemplo);
Publicidad en actos ceremoniosos (matrimonios, muertes, e incluso viajes son un evento y las emociones son normalmente teatralizadas y exageradas);
Predicadores influyentes (afectando profundamente a la población sin acceso a otros medios de estímulo intelectual/espiritual);
Política de conflicto e inestabilidad;
Pasión en política y relaciones humanas en general (sin la restricción de las formas sociales modernas);
Odio y venganza como emociones y motivaciones poderosas para todo;
Pesimismo como la forma aceptada y frecuente de pensar y expresarse artísticamente (lo cual esta acompañado por un cristiano deseo de superación tras la muerte, pero sin esperanza de superación en vida).

Resume diciendo que el trasfondo de la vida en ese período era negro: "Satán cubre la tierra con sus alas sombrías". Cualquier parecido con la realidad de algunos países hoy no es pura coincidencia.

East Cost, West Coast

Hoy aparece en los diarios la noticia de que Khalid Shaikh Mohammed, según el Pentágono, ha confesado ser el cerebro ("responsable de la A a la Z") tras los ataques del 11 de Septiembre del 2001. Han pasado más de cinco años, y el sospechoso fue arrestado por la CIA en el 2003. ¿Por qué viene la confesión años después? El mismo KSM dice que algunas de sus declaraciones previas fueron el resultado de haber sido torturado. Entonces ahora, sin tortura, se declara completamente culpable...
Vale la pena notar cómo reportan esto los diarios.

En la Costa Oeste, el LA Times tiene el siguiente titular:
"9/11 mastermind confesses in Guantanamo hearing"

En la Costa Este, el NY Times tiene una muy distinta:
"Suspected Leader of 9/11 Attacks Is Said to Confess"

Gato Negro, Gato Blanco

Nada que ver con la película de Kusturica. Me refiero a dos de los tres gatos del neoyorquino. Al parecer tiene un gusto especial por poner bajo su cuidado seres vivos, porque además de tres gatos (lo cual ya es bastante inusual en un hombre adulto, salvo, como en este caso, que viva solo) tiene varias plantas. Está además muy listo para relatar las aventuras de sus gatos como cualquier padre para relatar las de sus hijos. Y de igual manera, las aventuras no revisten ningún interés. Que el niño se haya raspado las rodillas en el parque hace dos semanas es equivalente a su historia de que el gato grande volcó un plato de salsa de tomate sobre el pequeño, tras lo cual debió lavarlo con un par de productos, de los varios que tiene apilados en su baño y cuyo uso no tuve tiempo de decifrar (eran más de quince). Pero su cuidado de mascotas no se reduce a sus gatos y plantas, lo ejerce igualmente sobre sí mismo. Varias veces durante su fiesta de cumpleaños recibió recordatorios de su asistente digital, que tuvo la amabilidad de compartir con todos: limpiar dientes, hacer abdominales, tomar vitaminas. Hasta ahí llegamos, supongo que luego vendrían: ponerse el pijama e ir a la cama. Esa manera de tratarse a sí mismo como a un Tamagotchi es quizá lo que despierta el instinto maternal de sus amigas, quienes lo peinan cuando lo ven despeinado o le dicen "baby" por teléfono.

Elvira reconstruye el edificio kantiano

Kant trata el "genio" como una larga inyección de cemento en su estructura estética para que el edificio no se derrumbe. Si el genio es aquello que está imbuido de espíritu humano, que es único, irrepetible, y no el producto de un proceso mecanico, entonces queda claro que el genio está reducido al ámbito del arte y, por ende, el gusto (el juicio universal sobre la belleza) debe partir del genio como premisa para juzgar una obra de arte. Según eso, las obras de Warhol no podrían considerarse obras de arte, no tanto porque carezcan de espíritu (aunque también), sino porque son producidas mecánicamente: no son ni únicas, ni irrepetibles. Vale decir que irrepetible no es lo mismo que irreproducible. Un pintor altamante entrenado es capaz de reproducir (copiar, imitar) una obra de un maestro clásico, pero no será jamás capaz de repetirla. En cambio, cualquier presentador de televisión o estudiante de arte puede ser entrenado en unas horas sobra la serigrafía y es capaz de repetir (y reproducir, claro) a Warhol. Por supuesto, esta era la intención de Warhol: convertir el arte en un certificado de autenticidad y no en una cuestión de genio. Warhol no es el punto. ¿Qué hay de los que consideran sus obras como arte? No tienen gusto. Pero esto tampoco es grave. Quizá la palabra genio es la que confunde. Cuando pensamos en genio, lo asociamos a las luminarias extraordinarias de la humanidad. Este no es el sentido que le da Kant. Por ejemplo, en Schoenberg podemos aplicar el gusto para identificar el genio en sus cuartetos de cuerdas y verlo claramente. Pero igual podríamos verlo en sus pinturas. No recuerdo quién fue el "genio" que convenció a Schoenberg de que pintara, pero el pobre se lo tomó tan en serio. El genio pues no es algo para nada extraordinario y es tan solo el punto de partida en el juicio estético. En la pintura de Schoenberg sería difícil llegar más lejos. En su música ya sería posible debatir su valor estético más allá del genio. En Warhol no se llega ni a ese primer estadio. Pero es arte. Existe un acuerdo (universal) al respecto. Perdimos el gusto porque sacamos el genio de la estructura y se derrumbó el edificio Kantiano. ¿Qué camino le queda a la estética? El de Elvira Madigan.

Otro sitio es posible

Desafortunadamente eso de que Holanda siempre ha optado por la tolerancia y el diálogo ya no es tan cierto. Desde el primer van Gogh (Vincent) al segundo (Theo, y no me refiero al hermano del primero) hay mucho trecho. Amsterdam (el centro) sigue siendo una ciudad "libre", pero Amsterdam no es Holanda y en su centro puede haber más extranjeros que locales en un día normal. Legislación progresiva, sí, tolerancia, también. Pero solo tolerancia en el sentido del Edicto de Nantes. Con personajes como Geert Wilders o periódicos como De Pers se manifiesta una nueva Holanda que, claro, está sintonizada con una nueva América (EE.UU.), una nueva Europa, una nueva Colombia, donde la tolerancia y el diálogo solo son apoyados siempre y cuando estén alineados con ciertas ideas de libertad y democracia (la blanca y cristiana), dentro de las que no caben, por ejemplo, la prostitución, la imigración, ni el consumo de drogas suaves. "¡Intégrense!" claman las voces de izquierda y derecha. Pero en realidad lo que quieren decir es: "Pasen desapercibidos, porque en MI círculo no entrarán." Lean su Koran, pero no en altavoz, usen sus burkas, pero no en público y hablen su idioma, pero no conmigo que no quiero lenguas bárbaras en mis colegios y hospitales. Nunca como en los últimos años se ve tanta policía en Amsterdam y he sido testigo de varios arrestos, lo cual hace muy poco sería inaudito. Últimamente han llovido críticas al Distrito Rojo y se han encontrado vínculos con redes de trata de blancas, tráfico de drogas, lavado de dinero, etc. A los Coffeshops también se les han venido encima y los partidos cristianos, que hacen parte de la coalición de gobierno, intentan cerrarlos, usando el argumento de que a Jesús con un vinito le bastaba. La semana pasada escuche a una colombiana en el tren diciendo "es que ya no se puede vivir ni en Colombia ni aquí, será irme para España". Quizá no ha oído de lo de Alcorcón. Si alguien sabe de un mejor sitio que me avise para mandarla.

Tres clasicos playeros

Cuando era niño íbamos mucho a la playa. Esa playa de arena negra frente al agua quieta y oscura. Era típicamente un paseo dominical hasta "la cabaña", donde por algún motivo nunca se botaron los residuos de los antiguos habitantes y había revistas viejas, sillas rotas y botellas de cerveza abandonadas a su suerte. Las mesas eran viejos carretes de cable, el techo era de paja y las paredes de tablas de mala madera- por cierto, como es obvio, finalmente se hizo cenizas tras un incendio. En el "zarzo", que en realidad era un desván, no había más que oscuridad, murciélagos y polvo sobre polvo. De todas maneras tenía su encanto y se alcanzaba a ver el mar, que quedaba como a media hora caminando.

Hay tres elementos clásicos de esas idas a la playa. El primero era el optimismo. Aquel según el cual un Renault 6 parcialmente oxidado por el salitre podía llegar hasta las zonas más húmedas y blandas de la playa. Una de cada cinco veces eso se traducía en gastar un par de horas desenterrando el carro, para luego regresar sin haber podido nadar en el mar. El segundo era el engaño. En su primera acepción, me refiero al señuelo o carnada que, pendiente de un hilo, nos ayudaba a pescar cangrejos en el lodo acuoso de la ciénaga. Era eso o esperar a que fuera oscuro y sencillamente arrearlos hacia costales cuando salían numerosos a la playa. En su segunda acepción, el engaño era creer que estos pequeños cangrejos de playa eran comestibles. Se arrojaban entre una olla a que se despedazaran entre sí y luego se hervían para saborizar unas papas (catorce cangrejos por papa) sin el menor riesgo de encontrar algo de carne bajo su menuda caparazón. El tercer elemento clásico era la mala memoria. Aquella que resultaba en el olvido de las llaves de la casa y solo notarlo al regresar de la cabaña tarde en la noche del domingo. Una de cada cuatro veces era preciso envolver una piedra en una camisa y romper el vidrio al lado de la puerta para entrar como ladrones. Era tan común que el portero, al oir que le llamaban (Mooonooo!), llegaba inmediatamente con la piedra. Luego tardaba un par de días el hueco en lugar de la ventana. Siempre había una ventana un poco más brillante, un poco distinta, un poco más nueva que las demás.